Manué, una eterna final, y un final… ¡¡Caleeeeeetaaa!!

DÍA 31 (LA GRAN FINAL).

La Pamela Anderson, aquella neumática de los vigilantes de la playa, y el Julian Assange, aquel fundador del wikileaks vigilante de gobiernos de comportamientos poco ortodoxos, están reliados. Qué mejor romance rosa chicle para encarrilar otra Gran Final del Falla, la del Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz (el COAC 2017). El segundo de la era Kichi, post-Teófila, y el primero sin ninfas-florero; y que continúa sin Patronato organizador reformado por la gracia del trío lalalá, PP, PSOE y el otro. Con barro en las aceras, no veas lo que cayó la otra noche, y una mani pro pensionistas en la plaza de Fragela sacando los colores a quienes sólo queremos pan y circo. Que no falte de ná, prima.

Y segunda final sin macetones, ¡esto con la Teo no pasaba!, er Kichi sólo gasta en pagarle a los proveedores, qué aburrío el tío; y en venirse disfrazado: hoy con el tipo de ‘El frailazo y los tragabuches’, como homenaje a la murga represaliada hace ochenta años. “En estos tiempos de leyes mordazas, de censuras más o menos encubiertas, de recortes en las libertades el ejemplo de ‘La murga de San José’ –así se conocía- hay que recuperarlo para que sepamos que en esta ciudad hubo personas que murieron por el simple hecho de cantar lo que pensaban y sentían”, ha dicho mu serio el alcalde al respecto. Sí, la función va de tributos. También se ha invitado al niño de la calle San Vicente a que suelte sus últimas coplas, que se va y el beso a las tablas a lo papa, con chocos, para la intrahistoria de semifinales no fue suficiente. Oye, y que han tenío su guasa los dos concejales naranjitos, allí están en el palco municipá disfrazados de Pablo Iglesias con el Iñigo Errejón hinchable, y la Bescansa con nenuco. Y Navarro, concejá de Hacienda, de botones del hotel del Carranza, no hay que ser…

No ha sido fácil llegar hasta este punto, no no: treinta y una funciones de adultos –desde el pasado 22 de enero, hace ya más de un mes- y la participación de ciento veinticinco agrupaciones –en aquellas recortadas por aquí y alargadas por allá clasificatorias, cuartos de final y semifinales-, y unos tres mil quinientos intérpretes dejándose las gargantas. Con la codiciada final, una de las menos polémicas e igualadas de los últimos años, se cierra este precarnarval ya en pleno carnaval de la calle –sin nada programado durante todo este viernes, ajá, salvo el macrobotellón en los aledaños del teatro… improvisando-, este eterno retorno anual, este rentable mirarse el ombligo cantándole a Cádiz por Cádiz para Cádiz, y el mundo mundial –amplificado un poco más por eso del twitti tanto twitti-, donde los repertorios que dicen cosas –más allá de mecarnaval y metaconcurso, las lecciones de gaditanismo y de Falla, y de penas, tragedias y tópicos varios-, en un certamen de repertorios, están en peligro de extinción, como los koalas, los cuplés, los cuartetos y las chirigotas con grasia. Que tengan que traer a un fiambre desde más allá del peaje para morirnos de risa… ayyy Manué.

Después de todo un mes aprendiéndose quién es Antoñito Martín, ¡sí, el del sombrero!, y con la Caleta localizada en el mapa, no podía faltar en este remate de los tomates el Champín-ñín, nuestro maestro apostillador en estos cronicones del siglo pasado, apto para eventos infantiles y finales kilométricas. Confía en que las burbujas le duren hasta la hora de los churros en la Guapa. Se me viene con los dos coloretes y el disfraz de pollo, en salsa. Y un saco con pancartas, para no desentonar. Y para que no nos llamen desfasados, hoy nos meteremos en las redes asociales y copiaremos ocurrencias y chistes. Como hacen todos. Ya es tiempo de tomarse esta vida fallera, tecleando en vivo para paladearlo en diferido, con algo de relax y fanatismo, menos bostezos y más alcohol, sin… el resultado nos da iguá, aro aro. ¿Quién ha comprao los yelos?

Suelta, suelta amarras, que esto arranca. El presentador de sala, con pajarita y sin gafas, el gran Eduardo Bablé, da la cara, se acuerda de todos los que están en esta final, que son los que deben estar, pero también de los que no están y podrían estar, agradece a diestro y siniestro, y la máquina se pone en marcha…. Maripili, sóbame… y soba este cronicón extra, con doble de pepinillo, y del tirón de un tirón, y camino y camino y camino… Pero antes, la publi del Yuntamiento de Cádiz: no des el cante con los coloretes, con moderación.

LAS 21.00 HORAS: OCHENTA AÑOS YA DE LA PROHIBICIÓN DEL CARNAVAL

La antología ‘Las coplas recuperadas’, creada con motivo de la triste conmemoración de los ochenta años de la prohibición del carnaval por la dictadura franquista, en plena Guerra inCivil –también se recuerda este 2017 los cuarenta años del fin de esas grises Fiestas Típicas Gaditanas-, abre, sin bulla, esta noche de las noches. Grupo dirigido por Juan Fernández, y una alineación conformada por: Ezequiel Benítez, Bernardo Díaz, María de los Ángeles García, José Fernández, Antonio Fuertes, Fernando Núñez, Lolo Utrera, Mariano Varela, Andrés Álvarez, Fernando Devesa, Manuel González ‘El Peli’, Jesús Martínez, Raúl Zarzuela, Roberto Aparicio, Isaac Levi, Jesús García y Carlos Mariscal. Casi ná. Y Francisco Javier Camacho y Santiago Moreno, en las labores de documentación.

Entonando coplas –contextualizadas con voz en off y audiovisual- que fueron cantadas durante la II República aniquilada por los fascistas y no restaurada tras la muerte de Franco, como era lo lógico, como las del coro ‘Los decapitadores’ y las murgas ‘Los guachos’, ‘Los cazadores inofensivos’, ‘Frailazo y sus tragabuches’ y ‘Los vendedores de agua de cántaro del siglo XIX’, que además es el tipo que recrea esta antología. El jurao, sieso, les puntúa con dieces. Pelotas. El Champín-ñín ni lo duda: rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa de la memoria histórica”. Más ayer para que no se repita mañana.

LAS 21.37 HORAS: “MIRA QUE ME TIRO MIRA QUE ME TIRO”

Casi cuarenta minutos más allá de lo previsto, a competir. Tracatrá. Ya desfila de aquella manera ‘El batallón fletilla’ de Fali Patrana, defendiendo el carnavá de siempre, el puro y sencillo “que mi fiesta se entretiene entre pamplinas y Patronato”, y el primer premio del pasado concurso… “venimos equipados pa la batalla, no puede faltar el pito de caña, nuestro casco oficial un sencillo orinal, la nariz con las gafas por si hace falta pa camuflar… carguen martillos y plumeros, traigo un ejército entero de carnavá”. Con potencia superlativa quejándose de aquel caso verídico, ya abordado en diferentes repertorios esta temporada… “aprovecha, pide dinero, que las conciencias están de saldo… que un padre se invente la enfermedad de su hija no me cabe en la mente, es cachondearse con la solidaridad… que lo encierren para siempre, y que no salga jamás”. Entrerrejas. Y comparando la valentía de las letras en tiempos de represión y las que se sueltan ahora, en tiempos de supuesta libertad… “las letras valientes son las que cuando las cantas, despiertan a las conciencias, y por esas letras hoy no queremos luchar… que en tiempos de la censura supieron darme un ejemplo, de lo que hay que cantar”. Po sí. A los cuplés, con cameo cuartetero y cierto retardo… el Fernando Trueba “se hace unas pajas de campeonato”, sentencia el primero, bizco; y un romance fletillero, y satirón, “no veas la de besos que la cotorra le dio en el pico”. Cai, como bandera. “Salud, en esta revolución yo me dejo la salud, para que un hueco en esta tropa también lo tengas tú… me podrán encontrar por Cádi en cualquier esquina, sólo con gritar fletiiiiiillaaaa, y ahí estará esta guerrillaaaaa”. Soldados rasos. Modestos. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa de los martillos porculeros”. Fetichista. Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “si la piconera se tira del balcón, se llevan veinte puntos extras, de sutura”. Chupito pa mí… Menos papelillos, y más bocadillos. El gallinero ha hablado. ¿A ti te gusta el puchero, Juan? Que pase el Selu, marcial, con ‘Mi suegra como ya dije’, hace una peeeeeste, ggrrrrrrr. Yo te veo a ti más gorda. Obsesión con la nuera. Parodia extrema casi tan real como tu suegra, misma. Repe esa cena de fin de año con la familia de la nuera… “en el fondo me da pena porque son buena gentuza… tuve roce con to el mundo, pa que tú vea que no es verdad, eso de que el roce hace el cariño”. No quiero criticarla, no quiero criticarla. Con ironía el otro pasodoble, que “cada una se busca las excusas para no doblarla que le da la gana… yo he visto a mi niño levantarse hasta pa recoger la mesa… vaya con la modita de la igualdad, la feminista esta lo que quiere es no hacer ná…”. El punto del marío que viene cansadísimo de la peña, lo mejón. La nuera va a heredar de ellas un… abrigo. Y un desliz con el fontanero… “me ha dicho la vecina que con el fontanero tiene que estar una mu encima”. Para los cuplés lacónicos. “Ella y yo, tenemos una relación yo no diría distante, yo diría… que corra el aire… la he aceptado en el facebú, como enemiga…”. Y esa cuarteta tortillón, oooooohh…. “cómo yo te la hago, cómo yo te la hago, esa no te la hará…”. Como una pera, “y a mi me queda tela, y a ti te queda tela”. Un tímido “campeones campeones” al fondo del fondo. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa de las nueras, y de Juan”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “al Selu le queda teeeela”. Chupito pa mí… Cuarteto cuarteto pa ti, y pa mi también. La levantera del Gago. ‘Lo que el viento se llevó’, con parodias mezclaítas de pases anteriores, re-presentando estas vacaciones familiares a Cádi. El matrimonio, y también se apuntan la suegra, la niña gótica y el cuñao grasioso del Madríd profundo “que trabajo en el metro”… “aaaiii, se me olvidaría… no vamo a Beni-do, vamo a vení cinco… esto no hay quien lo aguante, puede haber algo peor… las dos semanas con levante”. Con algún punto fresco. La Tamara se ha echao un amigo en Cádi, “¿y quién es?… Manué, me encanta lo poco que habla Manué…”. La contracultura que ha traío el alcalde… y esos pianos sembrados por la ciudad, y “ahora los ingleses han pedido el Brexit… antes de abrir esa enorme grieta, que separen los calcetines de las chancletas”, jeje, pa los cupleses. Y batiendo popurrises… “hoy voy a planchármelo bien… que el moonwalker se ha inventao en Cádi chaval… odio a Lorenzo Lamas… cuando se va el levante Cái de mi vida, me voy a ir yo antes de recogía, fiuuuu fiuuu papaparapa papaparapapá”, que manera de rematar la faena, con el pito suspense, como el Ares, jajaja. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa del CUARTETO”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “odio el ingenio, la ironía, el doble sentido, el retrueque de palabras, odio Cádi Cádi… más chistes, ome”. Y yo odio el redbull sabor tropical, qué cosa más mala. Lata pa ti, chupito pa mi… Y cuerda, en suspensión, para sostener a Subiela, y el Carli, y compañía. ‘Los equilibristas’ del Chapa, el Noly y el Taleguilla, pa tirarse de boca…. “y aquí sigo yo con mi corazón haciendo equilibrios, pero escúchame yo tengo los pies pegados a la tierra… pegaos a mi tierra mi tieRRA MI TIERRA”. Fuuuu. El Falla, revolcao. Apoyando la lucha de los estibadores en la escena, más iluminada, mejón. Una letra para defender la amistad entre un hombre y una mujer… “hoy pienso en todas las amigas que como espigas me han germinado… amigas que abrieron sus mapas mostrándome la dirección…”. Original es. ¡Pacoli te como los huevos!, vocea un forofo desde la oscura oscuridad. Para soltarlo por los altavoces del 28-F y de la publi institucional de la trianera… “mira a ese yonki de Triana, a esa puta en la mezquita buscando turistas, a ese viejo temporero sudando hierro en la vendimia, los esclavos negros en El Ejido, los caballos muertos en el Rocío… ser andaluz es más que la gracia, los chistes, y todos los tópicos rancios que dicen del sur… yo amo las luces y sombras de la tierra mía, no mires para otro lugar, que lo que he dicho es verdad, también es Andalucía”. Eso, y más. Que te caes, José… Un cuplé repe, comiendo lo mismo que la parienta; y equilibrismos sexuales con la Carmeli… “me espatarro en el sofá y tú vas a planchar to la tarde entera”. Chiquilla dame un respiro, mira que me tiro mira que me tiro. Popu embelesador, sin red, y a volar… volao hasta mi portátil. Apagón. Odio a lenovo. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “ni un paso atrás, palante, arsa, Subiela”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “esto es un equilibrio y no lo de tu hermana cuando le para la Guardia Civil un sábado por la autovía de recogida”. Chupito pa mi y pa ti. Ayyy, niña, dame un respiro, mi reino por un intro…

LAS 0.23 HORAS: “NO CHILLAR TANTO PICHITA, QUE CÁDI NO ESTÁ SORDA”

Caleeeetaaa. Y en el primer descanso, que no se sabe si es descanso o qué é, el segundo homenaje de la ya madrugada. Antoñito Martín, se retira invitado en la finalísima con su ‘Ley de vida’, su comparsa contraste, el ayer y el hoy… y a gaditanear… con el mismo Martín, en segunda línea, sobre las tablas… “canciones, lo nuestro es copla, cohone… no chillar tanto pichita, que Cádi no está sorda… que sepa el mundo entero que en Cádi hay que morir… en Cádi hay que currar y vivir, y vivir, en Cádi hay que viviiiiiir”. Caleeeeeta. “Comprendes chavá ahora que la ves como yo la veo… viva la Viña, soy caletero, soy caletero”. Un pasodoble para insistir, no lo teníamos clarinete. Caleeeeeeta. Y repitiendo el pasodoble auto-homenaje de despedida, antes de que el niño de la calle San Vicente se pegue un solitario, dejando el testamento de un viñero, un coplero, de Cái, y cuando se vaya, que sea por febrero. Toneladas de aplausos y el Falla rendido a otro momento histórico. Pa morir. El Ares con su barca eterna hace negocio hoy… Amol por el Macgregor desde la oscura oscuridad. Caleeeetaaa. “Yo quisiera morir viviendo… soy un loco del carnaváaaa… en gaditano voy a cantarte hasta ese día en el que me vaya… empeñando tos el corazón, porque Cádiz aquí somos tós…”. Acaba el pupurrí, salen a escena tipos de diferentes agrupaciones del autor tras medio siglo sacando grupos, y entre todos, no podía faltar, Caleeeeeeetaaaaaa… “viva la suerte de poder gritar, contemplando su mar, yo nací caletero… Caleta… Caleeeeeetaaaaaa…”. Orgasmo fallero, sombrero al suelo, lágrimas contenidas, y un Antoñito que se asoma al balcón y grita: “hasta siempre Cádiz”. Fuuuuuu. Momentaso, primo. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa de los carahos de mar, caleteros, por supuesto”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “Martín, vuelve”. Niña, un intro para recomponernos, porfavó.

LAS 1.24 HORAS: “YO ME ACUERDO QUE SIEMPRE DECÍA MANUÉ…”

Ámono de discoteque con ‘La reina de la noche’… “desmélenate, atrévete, y déjate llevar, acércate, libérate, aleluya, que no te cueste ser feliz, no le temas al anochecer, desobedece, arriésgate… libre de elegir mi vida, de sentirme viva en un mundo de mentiras… hoy reinaré, hoy voy a dar qué hablar”. El joven coro show de los Estudiantes promete, lleva prometiendo un chute de energía desde clasificatorias, y aquí están con todo merecimiento. Esa bola del techo, me pone. La gris realidad del mercado laboral… entrevista de trabajo tras años de formación en ese tango… “el primer mes a prueba, luego ya se vería, dietas y vacaciones no tendría, media jornada pero aquí se trabaja cuarenta horas a la semana… me tiene que dar pronto una respuesta, y siempre hay un desesperado que se conforma con esta mierda”. Mierda de quinientos leuros, y saliendo de su crisis-estafa. “Este año me falta mi hermano chicoooo”, se remata el otro tanguito dedicado al coro de la cantera que saca esta misma asociación, y que este año no ha salío. Con shentimiento sobre las tablas. Despedida de solter@ que un maromo que les quita la pluma de un latigaso, y alta cocina con el chef del mar y sus potajes iluminaos… “al precio que está la luz, no vayas a decirme que te salió caro”, pa los cupletillos… señorito señorito… po tráemelo pa acá, que me lo como enterito. Que suba el telón… “una vez más moriré para volver a nacer… libre para ser feliz, hoy reinaré… qué pena de reina, ya nadie se acuerda de tu canción, ya se han olvidado de ti, tal vez reina me sentí, cuando no lo fui, tal vez sólo lo soñé, tal vez, puestos a soñar, todo fue verdad… sobreviviré”.  Ese popurrí me confunde. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa la sanidad de los pelucones”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “con estas reinonas yo quiero ser rey, león”. Chupito pa mi, en vaso de tubo… Y el que tuvo, retuvo. Ya huele a Manué, el fenómeno tieso tieso de estos carnavales… qué viene Manué, qué viene Manué, corea el Falla. Qué grande esa San José de la Rinconada plañidera, ‘No te vayas todavía’. Con el ataúd cerrado, y cumpliendo, con el fiambre vestío de Frozen, jajaja. “Se fue Manué, era mi amigo y le encantaba el carnavá… y se marchó, él que siempre había soñado con cantar, en medio delante de una chirigota, qué cabrón, al final lo consiguió… te va a quejá, fuiste de los primeros en ver la eternidad…”, y las coronas se pegaron su bailesito, po sí. Qué bote qué bote, y Manué, votó, jajajaj. Odiando las despedidas… “ya lo nuestro aquí se ha acabao, se ha terminao, la relación se ha enfriao, sobre todo por su parte… la relación es mortal… lo que hemos vivido ya es irrepetible… que alguien me explique qué es lo que ha pasao Manué… tú si que sabes escuchar”. Y vueltesita fúnebre… “cuando uno llega al tanatorio, y escucha en el velatorio las mismas frases de siempre…”, con darle la vuelta, sabes cómo es la gente… “el día que yo me muera que me digan la verdad, que sacaba chirigota y no me comía na… o sí, que también puede ser”. O sí, o sí. Minuto de silencio, y ¡chiguagua!, jeje. Antes muerto que sencillo. Con transformismo en el cuplé… “Manué era una persona, que siempre iba a la moda”; y repitiendo el manequínyoquejé en el otro… pero en esta chirigota, en-caja en-caja. Ni el actimel salva a Manué. Esto es carnaval… “reírnos de todo, y ya ves, no somos nadie, que mañana aquí puedes estar tú, o tú, o tú… lo siento, lo siento, lo siento, yo muero si tú me acompañas en el sentimiento”. Y Manué resucita con los vocinasos de ¡¡campeones campeones!! Enorme. Enormes. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa del chope de lata”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “muero”. Chupito pa Manué, en cubo de fregona… Se marcha Manué y la bajona inunda el teatro. Que rima con ‘Los del Patronato’. Es de lo poco rimao en los próximos veintipico minutos… el teatrillo del Aguilera y el Piulestán, jugando al pañuelito con los niños particulares de este orfanato: el que tiene retardo, la fantástica, “el horóscopo de Urdangarín… libra”, el mafioso colombiano… y el que faltaba, el quemasangre, “el afilaoooooooo”. El barba-direstor ofuscao y el Carlitos el cura, poco participativo, pensando en el tiempo en Cádi Norte. ¿Y a ti quién va a adoptarte? Burundanga y el Paquirrín en un cupletillo; y el incidente machista sufrido por la Tere de Podemos con un empresario borracho, “eso con la Teo no pasaba”, en el otro. Y cuando vi que el Rajoy tiene que estar cuatro años más, vi a mamá vi a mamá. A mumá. Y la parodia del tema libre es repe, el militar manco y tuerto que viene a adoptar a uno de los chavales… “qué pasa tronco… esas palmas malage… ¿llevas equipaje de mano?… po me la coge con las dos manos…”, y asín pim pam pim pam, guitarrita y “a por el balcón de sal, con callejones al mar, que van directo hacia los recuerdos de la Alameda… que dios te bendiga mamá, pos me dejaste la mejor de las herencias”. No nos moverán… ¿Campeones campeones? El Falla no discrimina, no no. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa del Libi”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “morí”. Chupito en maceta de litro, pa todos, que hay que subir los ánimos, ese primer sueño fallero… Que tocan a las Puertas de Tierra ‘Los peregrinos’ del Juancarlo. Amén. Despertarnos, caraho…. “y guiándome a solas por la luz cegadora de San Sebastián… con este nuevo evangelio de música y letra… por el mundo voy caminando, siempre por el margen y pisando los charcos, llegando a la verdad por direcciones prohibidas…  en esta meca de los peregrinos de Cádiz, las calles son su catedral… y el único mandamiento es cantar por carnavá y el único sacramento tirarse por el puente caná…”. El caminito del Falla, el caminito de la salvación, caminito de las cuatro de la madrugá. Algo falló en la creación divina, sugiere ese pasodoble de ciencias naturales… “de los siete días que estuvo creando, el bueno de dios, este mundo malvado, debió terminarlo con los animales… pero al ver que los animales viven tan de maravilla, que no hay dioses ni majestades que los pongan de rodilla, a su imagen y semejanza hizo al hombre… y así llenó nuestra tierra de sangre, sudor y llanto… y antes de que llegue el fin quiero irme al horizonte, y como animal vivir en la playa o el monte… hasta cerca del reino, ese que llaman infierno, pero lejos del hombre”. Lejos. Me pido ser periquito. Y defendiendo la cantera, sin clases pero dando lecciones… “te voy a enseñar sin pamplinas ni escuelas a hacer carnaval, verás que sobra cantera… verás que empezando a sonar la música detrás solas van las palabras… el deseo de un mundo más justo y más libre, que ya sólo tú puedes hacer realidad… amigos y compañeros, esto es el carnaval… quédate con las canciones, la gloria pal que lo quiera… carnavales de verdad, sin mentiras y sin escuelas, ese que se contagia como una enfermedad, con estos carnavales, seguro que entre los chavales, nunca falta cantera”. Que aprendan niños, y mayores. Un marciano caletero para un cupletillo, y en otro, no se sienten tristes porque Alejandro Sanz no cite a esta comparsa en su twitti… “con el pasodoble aquel le ha dejao otra vez con el corazón partío”, el de Los millonarios, emmm, jeje. El que va de peregrino, como llegue en carnavales, por más que sepa el camino en Cádiz entra pero no sale. Con ganitas de atarte los tenis y a peregrinar de la mano de ese pupurrí… “y eso nunca ha sido carnaval… creo en ti, ooh todopoderoso carnaval de Cádiz, creador del cielo inmenso de los pobres… y creo en la vida eterna de los carnavales”. Creo, creo. Y surge de bambalinas el mismo Aragón a saludar, ¿con su nuevo libro? El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa de la filosofía pública”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “tengo que escucharlo cuarenta y ocho veces más, y opino”. Chupito en copa de balón, para todos los devotos. Paga el dios Capitán Veneno. Niña, un intro, mi reino por un intro, y un cardito…

LAS 4.27 HORAS: “RECUPERÉ MI LEGADO EL DÍA QUE EL SER HUMANO DEJÓ DE SER HUMANO”

No hay prisas, ehh, que mañana ya es hoy. Queen resuena y asoma ‘El mayor espectáculo del mundo’, y no es el botellón a las puertas del Falla, no; el de Luis Rivero, y hermana, y Bablé, “crisol de culturas que en el mundo suena asín… cuida al pasado, mira al futuro, bajo el disfraz… de los carnavales”; con cinco muestras, el carnavá de Nueva Orleans, el de China, el del Río, el de Venecia, y como no, el de Cádi. Ya hay que tener ganas de bailotear a estas horas. Un repaso a agrupaciones y autores foráneos, de más allá de Cortadura, para honrar al pregonero, de paso… “toda una provincia a veces tan maltratada… la prueba vida de una provincia que nunca Falla, aunque la llamen majara”. Metatango el otro, desde su mismo alumbramiento, hasta el adiós… “vino al mundo allá por septiembre y comenzó a latir con este compás… la pasión de un pasodoble nunca ha necesitado un espectáculo”, y es en la plaza donde mueren. Que la tierra le sea leve… A ver esos cupletets… gafas tresdé, consolas, monopatines, to modenno… “todo un dineral para que después jueguen tol día con una botella medio vacía”; y el Iñigo Errejón, tras la pasada asamblea de los Podemos… “Pablo no tiene mi talento y mi valía, ni una carpeta de pocoyó mejor que la mía”. Cádi es la que marca el rumbo del mayor espectáculo del mundo. Espectáculo músico-vocal y escenográfico en ese popu pentágono. Con batucada para animar al personal, dormido. Cádi no se entiende sin su carnaval. Cádi no se entiende. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa de la púa”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “ese telón tiene más aguante que la persiana de mi salón comedor”. Chupito en vena, y a seguir, que está rulando una afoto del gallinero sesteante… Antes conestamos con el palco del Canalsú, la vuestra: “¿cómo va el Real Madrid? ¡Cómo va el Real Madrid! ¿Qué? ¿Tres, dos? ¡Ha remontado! Yo me cago en t…”. Corten, corten conexión, que nos invaden ya mismo ‘Los del planeta rojo, pero rojo, rojo’. El Vera, enganchao desde hace unos añitos a las finales, “no se puede invadí ná contigo, picha”. El platillo volante de estos marcianos, vestío de carnavá, “temblad terrícolas temblad, los del planeta rojo te vienen a conquistá, ñam ñam ñam ñam ñam”. Repe esa primera letra, con amargura del extranjero, sin money money… “vine con mucha ilusión desde un sitio lejano, pero una vez aquí no me he encontrado aquí lo que esperaba encontrar… la vida que yo esperaba ya era menos vida, y no sé por qué razón… raro, soy como un bicho raro, hacen que me sienta distante… raro, como si fuera un marciano, y soy sólo un inmigrante… lo mismo que tus paisanos lo hicieron antes”. Y con deuda histórica la siguiente, “no hay un planeta más rojo en to la galaxia que el planeta carnaval, su escenario, su ideario, los murguistas del siglo pasado, gente de la clase obrera condenados a aguantar como los señoritingos les llamaba despectivamente la gente del carnaval… recuerden que esto es grande, porque ya estuvo antes la irreverente voz de nuestro pueblo, jugándose la vida… sin ellos ni esta fiesta existiría ni yo estaría aquí cantando”. Chirigotero sociá. Cupletillos, por favore… a Turquía se van los con pelo-débil, y ya se riza la cosa, túyajabe; y el Enrique Miranda más güena gente que la Teresa de Calcuta… dispuesto a limpiarles el ovni de to el fango que con la lluvia le ha caío. Fresquito, pero un poco ajín. En Marte no hemos tenío nunca a Rajoy de presidente, por eso dicen que en Marte hay vida inteligente. Popu por la vía láctea no, ennn, que es intolerante a la lactosa. Amuer-marte, ani-marte, ensimis-marte, to-marte, alar-marte, arri-marte, lla-marte, desparra-marte, abru-marte, mi-marte, y a-marte, “ya cohemo el platillo y nos vamos pa Marteeeee”. Temblando, pero no mucho. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa de los sanmolontropos verdes”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti. Po no, no pone ná. Chupito pa mí, doble, niña… Vamos sacando las bananas, cebo para ‘Los irracionales’ del Bienvenido, bienvenido. Bienvenida esa aguja de oro, otra más. ¡Verá en verano!, dejan caer desde el respetable, jeje. Donde hay pelo, hay alegría. Se hace de rogar la alegría, y el pelo… “involución, destrucción de una raza, fin de la inteligencia que agotó la paciencia de este planeta azul que se quedó sin luz… mío mío mío míooooo, recuperé mi legado el día que el ser humano dejó de ser humano… míooooooooo”. To pa ellos. Qué holaquéhay más mono. Chiste de cuarta regional. Y un nuevo pasodoble ojanoso con Miguelito Clares… “una barrera es un monstruo que alimenta el miedo, de la ignorancia, de la necedad, de la soberbia, de la maldita estupidez, una herida humillante y cruel… qué brutal deficiencia la de aquel que rechaza la diferencia… el niño dulce y eterno, el héroe gaditano que persigue sus sueños que no sabe decir que no se puede… el cartero, ese no tiene barreras”. Bullying bullying entra la segunda letra, mirada adulta con dureza al pasado… “vi tantas veces su puño, tengo su insulto grabado en su corazón… y fui creciendo sin querer en mi armadura de cristal lleno de miedo, tragando el llanto, la impotencia y la saliva… ahora que no importa el qué dirán, y puedo decirle a todos que son culpables, de destrozarme la infancia”. Tú también. Lío con el Darwin en un cupletillo, y “si alguien viniera del mono, ese sería mi alcalde…”, también la Teo, “la mona se queda de mona, aunque se vista de Emidio Tucci”. Y repe el otro, con esa teoría de los nombres que determinan a las personas, “y los Marianos de to la vida son unos hijosdelagranputa”… no te andes más por las ramas, cura mi monotonía, ven conmigo para hacer mil monerías, que donde hay pelo hay alegría.  “El secreto de tu felicidad, es ver, oír y callar, monosaaaabio… yo siempre elijo la parte de ti más irracional, me quedo con lo más irracional, con tu bendito carnaval…”. Ese popurrí consigue elevar unos grados la temperatura burgalesa. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa de los babuinos”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “el pájaro del twitti está celoso”. Chupito pa mí y pa to mis compañeros, con limón. Y pulsa un intro, niña, mi reino por un intro profuuundo. Y aire, aireeeee…

LAS 6.45 HORAS: “SI TIENES DUDAS, SIEMPRE A LA IZQUIERDA”

A vé si llegamos pa la cabalgata, del humor, pichita mía. Dejá los himnos pa otro ratito, shavale. El tándem Pardo-Rivas, le sube el volumen al alba. ‘Por Andalucía’, por lo que tú quiera, hijo…”nuestra guerra no es más que trabajar, nuestras armas sólo nuestras manos, y alcanzarás la libertaaaaad”. Tatuado en el pecho-lobo amol por Andalusía. ¿Patria andaluza? Para hacer bien el amor hay que venir al sur, parece que dice el primer tango… “figúrate que naciste en sitio de mucho frío, que se hace de noche pronto, que sólo se vive pa trabajar… ayyy, y que Andalucía conoces un día, y te enamoras pa to la vía, y te das cuenta de que sin el sur ya no vivirías… no niegues que si pudieras elegir, también te quedarías a vivir… lo siento mucho picha, tol mundo no puede ser de mi Andalucía”. Bueeeeno. Y crítico con quien informa de los kilos de basura que se recogen en carnavá… “no quieren darse cuenta de lo que dañan, dando esas noticias para toda EspÁña, que hay un pueblo que hace cultura con toneladas de diversión… que lo bueno nunca vende, saquemos la porquería… aquí los chuflas están sobrando, si vienes a hacerle daño a la tierra mía”. Más macetas, que oculten la realidad, aro. Secuestros y jiji jaja con los Podemos y estribillos de este carnavá, en la tanda de cuplés, recibidos como el que oye llover… “Maldita sea, no nos unimos ni pa votá…”, apunta ese popupro-regionalista. A por el partido único, pero de reclamar la separtación, ni mijita… “despertemos nuestras conciencias, y dejemos mejor tierra cada díaaaa… qué viva”, qué viva, que vivan las fábricas de papelillos de los gordos. Aquí hay negocio. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa del derecho a decidir”.  Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “tengo la nevera llena de PMIs con trocitos de piña”. Chupito generoso pa mí y pa el primero que bostece sin rubor… Po parece que ha sonado el despertador, y empieza a desperezarse el Falla, uuuuuuhhh aaaaahhh uuuuuhhhh aaahhhh… ya se siente la chirigota del Manolito Santander y el Sánchez Reyes, ‘Los de Cádiz Norte’, ahora no tienen perro, tienen focas, y ya no tiran papelillos, tiran chicharos congelaos. Aquí están los vikingos… “soy un bárbaro sólo por ti, siendo un bárbaro soy feliz, soy un bárbaro porque Cádi es una barbaridad”. Cáiii. Uuuuuuhhh aaaaahhh uuuuuhhhh aaahhhh. Haciendo virguerías con la pensión en esa primera letrilla… “mira con angustia el almanaque esa pobre pensionista que tiene una cruz a cuestas… que mañana llega el día uno y empieza un nuevo desafío”. Uuuuuuhhh aaaaahhh uuuuuhhhh aaahhhh. Y repe el siguiente, a la hija del Santandé… “en mi casa el carnaval es una cosa muy seria, mi seña de identidad y será mi única herencia, nunca me esperaba que a mi niña convertida en mujer, cantando tangos me regalara… y te pido perdón por no tomarte en serio niña, porque esto sólo es cosa de hombres, y no ver tu desencanto… no te rindas te lo pido por favor, que yo te juro por tu pare, que es tuyo mi antifaz de oro”. Potito. Con shentimiento del norte. Un wasap equivocao a la suegra, repe, y las mujeres se afeitan todas aquello, pero la Vane “tiene el tuyameentiende como el coco del Aridane”, para los cupletillos. Y que hay sitios más bonitos que Cádiz por tos laos, pero yo no los he encontrao. A disfrutar el popurrí, enga, mueve los pies palante patrás Champín-ñín… “diooo, una playa que no es la Caleta, dioooo un camino pa las bicicletas, diooo un macdona, ¿esto que es Nueva York? nooo, Ingeniero la Cierva… solamente una vez, fuimos a Puntales… si allí no hay ná, joé…”. El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa del norte con sur”. Eso una pamplina, illo, parece un anuncio de cruzcampo. Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “Manolito, a ver si me devuelves los tapacubos del renault cinco, que tiene rima”. Chupito de propina, y a prepararse para el atracón de muerte que da vida, el Martínez Ares quería cerrar final, aro, y la cerrará bien cerrá con ‘La eternidad’, y el solecito no se lo quería perder. Sí, ahí fuera ha amanecido ya, ¡qué bote el pollito!… “Tacitaaaa, Cádiz tenemos toda la eternidaaaad… traigo un alma perdía, abre al barquero, abre al barquero… que si baja el telón, el adiós que me coja cantando… tumba y retumba febrero, abre tu puerta al barquero… fíjate si te quiero, mi Cádiz bonito, cada vez que te canto, te resucito…”. Ya está Cádi en pie. En babusha. ¿Cómo se puede cantar asín a las ocho de la mañana?, se pregunta al aire una inquieta espectadora desde butaca… Un reencuentro de ultratumba el que relata ese pasodoble… “ella la trajo a esta vida escondida en mi barca, estoy solita en el mundo y ya las fuerzas me faltan, cuide de mi niña porque yo me muero… la acompañé el día de su boda, cuando parió a su niña Lola, le dediqué todos mis días, aunque yo sabía que no podía salvarla de los pasitos del tiempo… y se encendió el farol y a mi laíto estaba ella… alguien la estaba esperando, y corrió hacia los brazos, los de su madre los de su madre”. Y vaya cómo pega ese segundo letrón, encadenando letras reconocibles de variopintas agrupaciones… “si caminito del Falla… la biblia de los gaditanos, historias cantás por su gente, no están en ningún museo, pero yo las tarareo eternamente, eternamente”, con su pumm, y el que lo coja pa él. Pero ha metido entre los versos al ¿patio de las malvas? De cuplés, lo cara que está la luz y el papa no quiere cremaciones, que no somos chicharrones… ¿a qué le hago un pasodoble?, con aparición estelar de ¡¡¡Manué!!! Si tienes dudas, siempre a la izquierda… “sube a la barca, te están esperando, aquí no hay fin ni hay principio, no hay presente ni pasado, no hay futuro, aunque tampoco lo hay abajo… tu vida empieza pero en otra vida, salta al vacío y empieza a soñar, con sus aguas eternas, sus sonrisas eternas, sus fiestas eternas… mañana habrá otro mañana y despertarás, mañana traeré a tus niños a la inmortalidad, mañana los muros del tiempo de nuevo caerán, mañana, cariño, mañana, descansa en paz… revivirás, revivirás…”. Con sueño eterno, pero re-vivitos y re-coleando. Enorme Antonio. Y el que no diga ole, que se le seque la yerbabuena… El Champín-ñín rebusca en el saco y saca su pancarta de “en defensa de los camaleones, y del vapor, siempre el vapor”. Y mira, mira lo que pone @roscosdeconil en el twitti: “Zzzzzzzzz, soñando con Caronte… y con Manué”. Chupito por Manué, y por Caronte.

Las 8.31 horas. Baja el telón. Baja, baja. ¡Buenos días princesa! Tú te quitas el pijama y yo me lo pongo, o no… y a hibernar. Ahora saldrá el jurao, sieso, bañado en papelillos dictando sentencia, pero eso ya es otra historia. Champín-ñín, para ya con las pancartas, come pancartas… y mientras masticas justas proclamas y demandas, te leo la ¿última? frase célebre… no, la penúltima, siempre: “No hay un final. No hay un principio. Lo único que hay es pasión por la vida”, dicen que dijo el italiano Federico Fellini. Pasión, que rima con melón…

HAY VIDA, Y SIGUE IGUAL, ALLÁ FUERA

¿Se acabó? Se acabó. Champín-ñín, no huyas, cobarde, pecadorrr, es hora de descorcharte y de brindar por la libertad, por otro concurso cubierto, sin víctimas colaterales.

Después de trece, sí TRECE concursos sobrevividos por este anónimo con nombre y apellidos que sigue acumulando trienos por el antifaz de plomillazo en el coco, ignorante del tres por cuatro, pom pom, pero consciente de la relevancia de pasar un ratazo con el chimpúm chimpún, va siendo una tradición ponerse ahora seriote y dar las gracias a tutiplén, y pedir perdón por… algo, lo siento Leonorrrrr. Perdón por hacer lo mismo de siempre, insistir, persistir, trompezando con las modennidades, sin fuegos artificiales, sin prisas ni bullas, por escribir sin fin y tan malamente y con malage adrede. ¿Por jugar con algo tan serio, en serio? Y sin ganar más plata de la debida, que ya es pa pegarme dos cosquis. Ni los servidores siesos nos detienen. Porque nos debemos a nuestros lectores y fans. Aunque no lo parezca, nos leen, me leen… qué mérito, amigos: gracias por hacer que esto tenga algún sentido, aunque a estas alturas sigo sin saber cuál es.

En ningún momento con estas plamplinas torcías hemos querido molestar ni herir los shentimientos de los que se suben a las tablas, y las besan. Estos cronicones pasionales están construidos sin maldad, con una sonrisa cómplice, que es lo único que rebuscamos, lo único que este inocente criticón busca con estos textos, un entremetimiento más o menos informativo salpicado de subjetividad intencionada, con el pretexto de un concurso de carnaval, que nos lo tomamos como lo que es y debería ser, un cachondeo mu serio, que, por demanda popular, creemos pertinente dedicarle un mes de vida del periódico, y de la otra, la que se consume y caduca. Fíjate cómo ha acabado Manué…

Más grasias: al resto de compañeros de fatigas de foso, y grasias a Porqui, Bea y Pili por humanizar la vida fallera –aunque no me hayan guardado ni una croqueta, gggrrrrr-; gracias a los porteros y seguratas; grasias a los conductores de comes; gracias a la Mari por sus clases de yoga y al Domi por las de ponerle remache a los aviones, y a ambos por la compaña durante las abundantes preliminares; y gracias al Champín-ñín por llenarme de diálogo en la soledad de una única credencial… Sí, llevo un mes conversando con una botella de champán sin alcohol para dar el pego en fiestas infantiles… doctor, ¿y no me da la baja todavía?

En total, algo más de 129 kilómetros y 172.015 pasos en un mes de horarios revueltos, comidas revueltas, de vida-sin-vida, ojeras las justas y sueño ya abundante… sobre todo tras una final inacabable, y veintiocho horas seguidas sin ver una cama… Adiós concurso, tesquiero y te odio, mas el año que viene… ¿volveremos a caer en tus redes? La droga es mu mala. Las paradojas son absorbentes, como los dodotis. ¿Y ahora qué…? Adiós Falla, hola carnaval de la calle… el que lo quiera, pa él. Yo, a mi desierto… y camino y camino y camino. Dany Rodway DIARIO Bahía de Cádiz

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