“Los poquitos que cantan y enseñan los dientes en este país… somos los de Cái”

DÍA 23 (1ª SEMIFINAL)

El Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz, el COAC 2015, afronta su remate de los tomates, su semana fantástica y refinitiva, con tres semifinales por delante y el colofón de la final del viernes. La botella se va vaciando, niña… sí, y ya va quedando menos para que levante el telón el concurso de 2016… el ciclo de la vida. De momento, este lunes 9 de febrero, jornada ventosa y desagradecida fuera del Gran Teatro Falla, se disputó la primera semi. Y el Canalsú ya se ha hecho dueño y señor de la retransmisión televisiva. Toca tener paciencia…

Una noche, de nuevo con ambiente tibio –no ayudan nada nada esos parones interminables- en la que lo más esperado fue lo más aplaudido y comentado: la comparsa de Juan Carlos Aragón, ‘Los millonarios’: se confirmó como principal aspirante a todo tras otros dos pasodobles de categoría XXL. Una barbaridad. Además, las chirigotas ‘Los superpop’ y ‘Los tragedia’ siguen superándose y se lo ponen complicado al jurado; y ‘Los buscarruinas’ del Sheriff, se mantiene arriba en las quinielas, pese a las horas traicioneras. Por lo demás, todo correcto, nada sobresaliente.

El candidato cabe otra fase más en mi mochila, es ingrediente elemental para sazonar estas noches de bohemia, y para darme pellizcos en instantes de debilidad. Ah, y su parienta sigue sin dejarle entrar en casa. Hasta que no se cambie de calzoncillos. Y de partido. Y de momento no tiene programado ningún viaje relámpago a Suiza para ingresar las propinas que le vamos echando en su cerdito-hucha en la misma caja de ahorros que aquellos patriotas espÁñoles de la lista Falciani, esos a los que ahora Hacienda se apresurará a investigar y a perseguir, aro aro… qué asquito da tanto dinero, tanta hipocresía, tanta mierda… Y tanta TVE manipulada sin rubor: los fachas que se creen que es suya, aunque la paguemos todos, acaban de contratar, asín, a dedo, a once redactores de Intereconomía, para escorarla un tanto más. Maripuri, hazme de contrapeso, saca la publi, a ver si nos da para la espuma de la caña, y dale a la palanca. Que se derrame el correspondiente cronicón en diferido, y, a estas alturas de competición, del tirón vámo que nos vámos. Abróchense el cinturón…

“SÓLO ME RINDO ANTE LOS REPROCHES DE QUIEN PASÓ EN LA COLA DOS NOCHES”

Un tormetón nada recomendable para las orejas preludia el atraque en las tablas del Falla de ‘LA NIÑA BONITA’. La ensoñación-redentora de Faly Pastrana desempaqueta estas semifinales… “a sacarte del mar del olvido, donde estás atrapá, con sus leyes del mar”. Cádi, tantos salvapatrias, y tú sigues en aguatapá… El capitán en cubierta pide un minuto de silencio en memoria de Chatín, mítico componente de comparsas de Pacoalba, fallecido el domingo. Descanse en paz. Y ya suenan esos tangos… “soy de un barrio prejubilao que en sus tiempos fue socialista… un barrio que no tiene para poner la mesa pero sí tiene para fumar… yo soy del barrio de la verdad”, un palo sin concretar el dónde, que cada cual se sienta aludido. Verdades que duelen. De segundo, roneando con aquello de que la ciudad y sus poetas escriben cada año por carnavales un diario, para terminar con la tristemente famosa revista Charlie Hebdo en la mano… “aquí en Cádi la libertad es nuestra religión”. Y que naide se atreva a amenazar con las armas… Un poco cogida con alfileres esa conexión, me parece. La Teo pellejosa y un cura en el barco bendiciendo con lo que le cuelga, el catalejo, jí, en los cupletillos… “yo me cashi en la mar, la mar salada”. “No creo que este barco pueda hundirse mientras un gaditano quede en pie…”, confía ese popurrí con empaque lalalalalálalalalalalá… “y a ver quién viene aquí con otra invasión”. El candidato, exigente, quiere…, peeeeero no acaba de enrolarse a la tripulación este año… y el Riki Rivera, presumiendo de Goya en el palco del Canalsú, se está buscando la rima, ehhh… No es para hacer un drama, niña, para esto están ‘LOS TRAGEDIAS’, recreando de aquella manera el Romeo y Julieta shakesperiano, y las trabas familiares para liarse en condiciones, “yo no lo veo”. Lo que se ve es el matojo de la mushasha que puede ayudar a escalar a toda la chirigota al balcón… Se queda poniendo una lavadora de color en el primer pasodoble, lanzado a la pregonera, a la Merche… “tenía que ser un catorce de febrero cuando le digas a Cádiz tesquiero… llevas la fiesta en la sangre, porque te llamas Trujillo, las mujeres como tú no necesitan piropo, a mi me sobran los piropos solamente con llamarte ga-ditana”. Con el móvil en la mano entonan esa segunda letra, acercándose peligrosamente al borde del escenario… “soy el valiente que dice lo que hace falta que aquí se diga… desde mi ifhone sentencio, y así me siento importante…”, pero que insulten y echen por tierra el trabajo de los grupos de forma anónima en las redes sociales…”yo sólo me rindo ante los reproches de quien pasó en la cola dos noches, esos se llaman aficionaos”. A alguno se le han puesto de punta hasta los pelos del trasero, anota, sutil, el gallinero. “Mi novia es una enferma sexual”, en un cuplé, con peligrosas bolas chinas… qué tragedia; y la tele sigue escoñada en el complementario, resultón. Pom pom, pelea pelea. El popu se mantiene fresco, y el Falla lo sigue disfrutando. Nada que perder, mucho que ganar, opina el candidato, un fan de los melodramas, y de los chicles de fresa… Anda, que sintonizamos ya con ‘LA COMPARSA ROSA’, con su programa de hoy dedicado a Chatín… “al que diga que la tele te embrutece, no le hagas ni caso… media EspÁña está robando, la otra media entretenía… no cambies de canal”. Vámono al lío, con introducción cuartetera, en tacones… comparando los jóvenes que llegan y los que se van, “vienen a EspÁña tan sólo a beber, hasta caer al suelo borracho, somos la puta de Europa que todo lo traga… prefiero nuestros jóvenes que vuelan con dignidad, ellos son una vergüenza, nosotros el valor y el orgullo”. Dicen. Y un pupá, borracho en sus tiempos, en el lecho de muerte, se confiesa al hijo en la segunda letrilla… “me comportaba como un necio, cómo hice de su vida todo un calvario de verdad… yo muero con la pena, que aunque me perdone ella, yo no me perdono en la vía”. Ecografías en cuatro dimensiones… “saltaron unos anuncios del Canalsú y no le vi la cara”; y “alguna en el chichi parece que llevan a Marcelo”, en la tanda de cupletillos… “si consigo tus aplausos, ya seré líder de audiencia”. La tele-negocio, tele-manipulación, tele-anestesia, brochazos del popu con su chimpón moraleja… “solo saliendo a la calle se hace la revolución, ni por facebú ni por twitte ni ante la televisión…”. No olvidarse de coger una rebequita, ehh, observa el candidato, que no ve el plasma desde el otro día que echaron la Marypopins, pero la porno, imagínate aquello del supercalifragilísticoespialidoso equis, qué miedo… Los del cuarteto del Joselito, ‘LOS NIÑOS DE LA MARY’, se recrean en la versión infantil… “no te parece raro que miss Universo siempre lo gana una del planeta tierra… tengo un aipod, pos aguanta la respiración, verás que se te quita… a mí me llama un testigo de Jehová a la puerta, y le escucho”. Sin introducción que valga, el padre y los niños porculeros, la Piruleta, el Metralleta, en escena, y la Mary cada día más gaditana, “subirse pa arriba, caraho…”. Quédequé, diiiiiiigo, que estoy to loco… esas coletillas… Los críos intentan evitar que el pare y la Mary se encariñen, y asín va discurriendo una parodia con algún que otro punto en condiciones y su adobo de chistes. “Me enrollé con una friki… vente a mi nave que te voy a enseñar mi lado oscuro”, oooh, demasiado Chiwaka; y una tal Chabelita que da fatiguita, en esos cupleses. En el tema libre, de erasmus a Inglaterra, no se quieren ir, pero se van, y de intercambio vienen dos críos mu similares de allá… “whatwhatdewhat… esta es peor, porque a esta no la entiendo yo… ten cuidado conmigo que yo estoy to crazy…”. Con un ojo puesto en el ámbar del semáforo en el clímax, con su porción de teatro satisfecho y otro no tanto… y otro cuartokilo ná más que esperando que caigan billetes del cielo, que es el turno de ‘LOS MILLONARIOS’. El Juancarlo provocó más de un orgasmo en cuartos, veremos que se traen hoy estos probresitos ricos en tiempo, eso que de lo que estamos cortitos tú y yo, al filo de la medianoche… “Yo de pobre tengo poco, de los dos tú eres el pobre, no te enteras que la vida no se vive a tu manera, no hace falta ni rumbo ni destino… la auténtica indigencia no es más que la impotencia de tu sociedad, no hay un tesoro mayor que verme a solas con el tiempo, el tiempo que tú conviertes en la rutina que te atraganta… esa es mi fortuna”. Échale pan. Un pasodoble diresto a la alcalda, con toda su ironía, la que hace pupa…”sinceramente alcaldesa… usted siga con su lema, la que pone los jardines más bonitos de Occidente… yo sí la pienso votar, aunque no tengo trabajo, ni casa, ni agua… ha hecho de la Tacita una joya bendita de felicidad, pa los millonarios”. A buen entendedor… Y, fuuuu… el segundo, mensajito a Pablo, Alejandro, David… “para que escuchen tu canto, tú cantas canciones que hablan de amor, fabricas un aire que suena divino, flamenco, latino… y otra igual, y otra igual, y todas dicen igual, y dicen igual… ayyy amor mío… cantando sin decir nada, nada que haga pensar… no vaya a ser que tu canto diga cosas importantes, y tu voz se le atragante al que arría los millones… que los poquitos que cantan y enseñan los dientes en este país… somos los de Cái”, fuuuuu. Y los universitarios huérfanos de temas revolucionarios, eso me ha llegado todavía más. Un tímido campeones campeones resuena en el ambiente… ¿Seguirá tocando el pasodoble de Losyesterdei al piano en sus concierto el de Alcalá de los Gazules? En la tanda de cupleses, curiosos con esos nombres que se le dan a los huracanes… “pero al levante no le cambian de nombre, le dicen siempre hijodeputa…”; y el que faltaba, el túyamentiende de metroymedio, marca de la casa… “porque aquí los millonarios, siguen siendo unos ladrones…”. Y el popu sigue siendo un popu-barbaridad… “tírala, la vida tuya tíralaaaaa… ojalá fuera yo millonario y pudiera elegir a la luna como lámpara única de mi casa… y llegado el momento presente, o este pueblo enseña los dientes, o esta farsa será verdadera… ya no hay nada más que decir, sólo me queda irme a mi manera y como no tengo a nadie que me quiera, pos no me pienso despedir”. Esto huele… cómo huele… cómo huele ese bocata de chicharrones… Dame un intro, mi reino por un intro, que me engollipo…

“TÚ ERES DE LOS OCHENTA, COMO YO…”

Apestando a incienso se reanuda, tras el kitkat, la sesión. Tarde, muuuu tarde, pero las monjas de la Lucíapardo, la hija, han trasnochado, con permiso de la superiora. ‘QUE DIOS NOS COJA CONFESÁ’, pecando, de shentimiento… Pero ¿por qué me ponen en la orquesta a monjos de monjas?, se sigue preguntando el candidato, con el cuerpo cortao, uoooouuuh. Que penetren esos tangos, con esa linda falseta… “cuando canto un tanguillo, me cambia el ritmo de los latidos y se vuelve loco mi corazón”. Uno con un tema y un enfoque ya escuchados en el presente concurso, ese macho que se queja amargamente de su parienta maltratadora, de aquella manera… “si me hubieran dicho que esto acabaría así… que aún siendo un hombre yo también tengo mis sentimientos”. Igualdad, jí. Y otro aplaudiendo a todas esas copleras, que no copleros, que en febrero se vuelven locas por esta fiesta… “este año somos hermanas de una gran congregación… por fortuna cada febrero nuevas hermanas me da… las que no se rinden, las que dan guerra, que en estas tablas luchan como una más… ya no hay quien nos pare…”, salvo ciertos jurados misóginos, claro. Una llamada del dios-Juancarlo en un cupletillo; y un sueño húmedo con el único cura del coro, en el otro. Malos, sin paliativos… “qué dios nos coja confesá…”. Y ese popurrí es el que es, resultón tour febreril, y amén… Déjate de tanta castidad y tanto hábito, candidato, y cántame eso que te pone a ti, eso de una noche de resaca al tratar de despertar note que por el ombligo me empezaba a desinflar que mi cuerpo se arrugaba como un papel vegetal… contextualizando el momento ‘LOS SUPERPOP (CHIRIGOTA OCHENTERA)’, y sin morir por una peluca de gratis, que sí se ha colocado el jurao… ejem ejem, yo no digo ná… Catorce días después se presentó el Veraluque… pero ome, ¿qué pasa con los montajes? “Si lloraste cuando se murió Chanquete la primera vez de las doscientosmillones de veces… tú eres de los ochenta, como yo…”. Dabuten. Un vistazo a lo que pasaba en aquella década, y cayó el muro de Berlín… “ha dicho la prensa que tiran el muro, el mundo se abre a un nuevo futuro, y ahora que es dueño y señor el capitalismo…, no sé qué hacen con el resto de los muros que el sistema impone… muros que separan vidas, muros sobre la conciencia, malditos muros de la vergüenza”, en Palestina, en el Estrecho… En el segundo pasodoble, recordando tantas vidas que truncó la droga entonces… “mi amigo del barrio es un caballero, porque en su caballo cabalga a diario… baila hasta el amanecer con una jeringuilla, la que le da vida, la que le mata… sé de muchos que ese amigo lo tuvieron…”. Repertorio entipado al máximo. Ese bic y esos cassettes, vamos a darle palante… Un cuplé con un autobús viniendo para Cádi en carnavales con su whisqui y el condón… “esa gente aquí no tiene sitio… que la calle no es el sitio, pero en mi casa tengo sitio pa lo que quieran”, jeje; al loro… y el PP y el Podemos, jugándose las elecciones a piedra, papel y tijeras, jejeje. Dos güenos güenos cupletillos… “Teooooófila, tú eres la bruja avería”. Divertido popu apelando a la nostalgia de los que fueron chinorris esos maravillosos años, para incidir en que ya tenemos una edad… “que los ochenta nunca se fueron, que los ochenta te los traigo yo…”. Un pase mu completito, opina el candidato, que va enfundándose la sábana, pa dormir no, pa asustá, uuuuu… vámo Jona, no te hagas de rogar con ‘LOS FANTASMAS DEL CARNAVAL’. Se lo hace. Esto tiene más parones que… que una semifinal del Falla televisada por el Canalsú… A lo Charlesdickens, un cuento de… carnaval, una fiesta “consumida por los premios, el dinero y la fama, se olvidó de lo que era, y también adónde va…”. Telarañoso el tipo bufonesco tripartito, pasado, presente, futuro. Candidato, ahí vuelve a estar el gato negro que se cuela en casi todos los atrezzos, ¿te has coscado ya, no? “Para sentirse español y sentirse un patriota”, no valen pulseritas, ir a misa… más bien “hay que defender a tu pueblo de quien lo humilla y explota… perroflautas, delincuentes, están luchando por tu libertad”, esos son los verdaderos patriotas, anotan en ese primer pasodoble. De segundo, sin casco: “que el mundo del carnaval guarde esta noche silencio, porque se ha vuelto a marchar otro de nuestros copleros…”. Recordando a Chatín, letra muy fresca, homenaje póstumo. ¿Tarde? La reventa del Falla, ayer, hoy y mañana, “aquí se siguen colando los mismo tontos del Ayuntamiento”; y el Luisrivero, “capaz y capataz de todo…”, en los cupleses. El popurrit, metaconcursero, enjuiciando lo que hay, indagando en tanta mafia, tanto artista, tanto ¿rencor?… “que el dinero no sea la razón que mueva nuestras gargantas… que por fin libren mi casa, de toíto los fantasmas que tenemos en carnaval”. Candidato, saca la escoba… y los tampax, que le pone el tampón a esta eternizada sesión ‘LOS BUSCARRUINAS’. A ver cómo anda de lo suyo el Lulu… Manotaso y al caraho el pequeñoNicolás… “el único fruto del amor, es la banana, es la banana… no la manzana, no la manzana…”. Amor viñero, amor chirigotero, amor por Manolitosantander en ese primer pasodoble, pum pum. Y amor regionalista, en el segundo, con esas ocho provincia encariñadas… “luchemos por nuestra bandera y sigamos el ejemplo que Blas Infante nos dio, que nadie rompa esta historia de amor”. Flechasos que duran poco; y discriminando la entrada a los tíos en Cádi en carnavá, en la tanda de cupletillos ajín… algo mascaíto, y es que hace mella el reloj… “Pero el (amor) verdadero verdadero verdadero, es el que entra por el agujero…”. “Mensaje para el marido de Teófila Martínez… perdóname, perdóname… esa flecha no iba para ti…”, por ahí anda ese simpaticón popu que gana con la dosis de alegría que le da este grupo del Sheriff, ensombrecido por el Lulu.

Las 3.36 horas. Baja el telón. Ni me lo creo. Ni te lo crees. Candidato, para que nos vamos a acostar, si el despertador suena en un rato… quedémosnos junto a la chimenea repasando el libro de citas célebres: “Quien puede decir cuanto ama, pequeño amor siente”, dicen que dijo Francesco Petrarca. Cursi. Seguro que usaba esquijama. DIARIO Bahía de Cádiz

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