DÍA 22 (1ª CUARTOS DE FINAL).
Hemos pasado a cuartos, primo. No lo ha lograo ni el Cascana, ni el pregonero ni los Chukis. Tiene merito, ji. Pese a veintiuna crónicas saborías soltando chorradas con el pretexto de algo tan ombliguista como el Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz (el COAC 2017), persistimos. Una vez liquidadas las alargadas y acortadas preliminares, y un domingo sordo de chimpún chimpún adulto, se levanta el telón de lo que algunos puristas tachan como verdadero concurso. Se ve que hasta ahora todo ha sido una broma, ya ya. Huele a primera función de cuartos de final. ¿Todo listo? Canalsú, la vuestra, y OndaCádi, en vivo y en diresto; motivos carnavaleros colgados por asquí y por allá; el coviran en bambalinas acoquinando; las ninfas en bata en sus casas; la otra carpa colocada en la trasera para agilizar los montajes; y las letras que hacen pupa en la recámara, ajolá… Ya toca salir a las tantas, ya toca mentalizarse, ya toca convertirse en zombie, con purpurina.
Un lunes con momentos de semis y otros de clasificatorias. El Canijo con su ‘No valemo un duro’ sigue endulzado con ganas y pluma; ‘Los pastelitos’ te ganan por el grupo y detalles más que por el global, pero el conciertito latino-de-Capuchino merece la pena; ‘La azotea’ de los Carapapas te remueve las neuronas; y ‘OBDC. La última flor’ de Germán Rendón te refresca que la forma y el contenido no tienen que estar reñidos, y camino y camino y camino…
En la previa de la sesión se le ha rendido un homenaje postmortem a José Payán ‘el Pillo’ con parte de su familia invitada, en el gallinero, desde donde lanzaba en los momentos claves su grito de Caaaaai; y donde el domingo, en la final de infantiles, se liaba la pajaraca: como debe ser, los padres dando ejemplo a sus niños. Asín nos va. El Champín-ñín, nuestro bastón, o palo de ciego, no queda claro aún, en estos relatos de sal gorda de cada jornada, también ha pasado de fase; y se me viene con compañía, ha colado a un colega sin gas, al TriNaranjus. Lo que no ha colado es la reclamación de la chirigota del Lacio, viéndose en cuartos ya que no llevaban cencerro que valga. El jurao, sieso, ha dicho que ya si eso, otro año… Maripili, ponme freno… y tira de la palanca, que corretee por los interneses este cronicón cebado y offlínea. Pero antes, un minuto para absorber la publi del Yuntamiento de Cádi. Dos coloretes, dos yelos y a juí.
‘LA TORRE DEL RELOJ’, DE PIEDRA Y NO SE NOTA
Las 20.36 horas. Frío mármol cantarín. La catedral se descoca, moderadamente. Reabre el concurso este coro decente de Sanlúcar, “que no habrá una estatua más gaditana… que se pare el tiempo, y se alargue el momento…”. Ramón Manuel Ruiz, José Antonio Romero y Kiko Zamora, en la autoría. Ding dong ding dong. “Cádiz era un Edén, por eso no puedo entender… los jardines con reloj… va contra la naturaleza, ponerle rejas a una flor”. Una dura y necesaria, seguro, denuncia en ese primer tanguito contra los vándalos, los machaca parterres. Ding dong ding dong. Misa-tango el siguiente, intercalando coplillas históricas… “más que fe es una pasión por la que siento devoción”, y de padrenuestro, tiene esta tierra un barquito, más bonito no lo hayyyy. Cantando bajito, no se vayan a despertar los monaguillos. Y hablen. Rescatando al negro del wasap para un cupletillo con más prepucio que otra cosa, con “un buen trancaso”. Lo que se da, no se quita. El Champín-ñín se siente todavía en clasificatorias. Al TriNaranjus le falta gas. “Cádiz merece mucho más”, sentencia el pupurrí rocoso.
‘OBDC. LA ÚLTIMA FLOR’, Y CAMINO Y CAMINO Y CAMINO
Los últimos serán los primeros, repite mi mare. Y el Germán, lo secunda con su OBDC de la presente temporada. Delicia de apocalipsis arcoíris. Buenos días princesa, aunque ya no haya princesa ni haya casi ná… “yo soy el último humano que habita en esta tierra, no sé si fue suerte o solamente mi condena, no hay más, no hay marcha atrás… la vida nos da oportunidad de ser el principio y el final… y si todo es desierto, camino y camino y camino…”. Ese camino y camino y camino, ufffff. Y me siento tan solo, que tan solo te siento… Cosqui de los gordos en el primer pasodoble al Antonio Burgos, ese vergonzoso hijo adoptivo de Cádi, “casposo y rancio ser”… que “bromeara con Bimba Bosé, después de muerta… es el respeto ultracatólico moral de nuestro tiempo… no quiere Cádiz habaneras con tu nombre si no entendiste que tan libres son los hombres…; si somos cunas de las libertades, sobran honores y sobra una calle… Cádiz moderna, feminista, no puedes brindarle calles a un homófobo y machista”, y ya puestos, reclamando una para Pedro Romero. Sin pelos en la lengua. Como debe ser. Pim pam puuuum. Sería curioso leer qué están tecleando con tacto los vecinos de foso de Lavó, y cómo se autocensuran. Y rezando ante el regidor la otra letrilla… “vengo a este pleno porque estoy desesperada… pero es que todo sigue igual, nada cambia, eres nuestra última esperanza, tú que serás siempre el alcalde de los pobres, nunca habrá tan gaditano como tú… no olvides quién eres… mi alcalde perpetuo…”. Aro, aro, iba por el trozo de madera, no por er Kichi, o sí, o no… Jugando en un cuplé con esos que dicen “que nuestro tipo es como el de Los millonarios”, con ingenio; y pullita al Ripoll, en el jurado, sieso, por algún comentario ojanoso en el twitti en clasificatorias, en el otro… Si el fin del mundo nos llegara algún día, lo bonito que sería, de tu manita agarrao. El Champín-ñín y el TriNaranjus, sin gas, no se han soltado las manos desde que comenzó la actuación. Qué potito, casi tanto como el popu arañando el optimismo donde no lo hay, reiniciando sistema… “si no tengo en qué creer, primo mío ya estoy muerto… a la tierra le canto por tanto quebranto y dolor… febrero es nuestra primavera, y Cádiz, la última flooooor”. Mis niños del barrio, forever. Y camino y camino y camino…
‘GORA KE HAY. PARTIDO INDEPENDENTISTA DE KAI’, DE CAMUFLAJE
“Ya llegó ya llegó la revolución”, incorporando a “la estrella” de la chirigota, que por lo que se ve perdió el tipo en prelis y trae uno de urgencia, talla infantil. Reclamando el derecho a una vivienda digna y a un frigorífico lleno de Cruzcampo. Holaquéhay gamberro. “Si quieren irse pos que se vayan, que sus motivos tendrán… qué importa este tinglao a un enfermo dependiente abandonao por el Estado… este partido de independiza de la España independiente, de los más necesitados”. Un pasodoble para lamentar cómo se indigna el personal cuando escucha a un catalán o un vasco a lo suyo, y al tiempo cómo mira para otro lado por los temas importantes. Y otra letrilla mascaíta con Pluto y la Cenicienta y un sueño que dura dos días: un trabajo en astilleros y la dignidad. En un cuplé, surge un caraho por el culo de los chinos “pa tené los ojos abiertos”. Y oda al Río San Pedro en un popurrí desfondao. Sin gas, como el TriNaranjus. Como si este pase no estuviera contemplado en el programa elestoral, agrega el Champín-ñín. Soberanismo camuflado entre un patiobutaca de cartón piera.
‘PESADILLA EN ESPAÑA’, TERROR CULINARIO
“La cúpula del PP está más limpia que la cocina”, sale en algún momento de la parodia del cuarteto cordobés firmado por David Reyes. El asunto sigue rondando alrededor del Chicote este de la tele que se mete en restaurantes ajenos a criticá, reclamando limpieza y pulcritud. Y más cocinero borrachuso y jefe-niñero. Ké va. Ole los jefes rumbosos. Preparando un plato innovador para sacar adelante el negocio. “Tiene la misma gracia que el Rajoy haciendo footing”. El Champín-ñín suscribe la idea. El TriNaranjus, casi con tan poco gas como este rato, este querer y no poder presumible. Recurriendo al tsunami de prelis, para remover el no-ambiente. La modita de entonar carnavales en fiestas cotidianas variopintas, en un cupletillo: sólo falta en los entierros “gente cantando por Quiñones”. Y si tu parienta quiere, yo te los pongo yo te los pongo. Alucino pepinillo. En el tema libre, el bar abierto, sin tigretones para todos y lanzamiento de pañal al respetable, con pastel cordobé. Menú del día, recalentao y con pan de antiayé. Sin embargo, te deja cierto regusto a algo, no sé…
‘NO ME TOQUES LAS BOLAS’, VA POR PUPÁ
Manué ya está en pie, dando lecciones de vida, las del que la ha vivido. Jugando a la petanca con otros abuelos. Un contexto apasionante para una cumparsita. Desde Sevilla, con letra y música de Alvarado y Díaz Parrado. Jubiletas. Sencillito tó. Presumiendo de móvi de última generación ese primer pasodoble…, “me he convertido en algo seco sin ramas, me lo guardo en el pijama… un teléfono nuevo y pa qué lo quiero… si mis hijos nunca me llaman”. Previsible desenlace. El Champín-ñín les va a pedir el número para darles un toque alguna tarde. El TriNaranjus, por no tener, no tiene ni saldo. Y una apelación en el otro a las nuevas generaciones y no precisamente del PP… “que nuestra transición no fue más que una patraña… que el águila no está muerta… si de pronto amanece, abre los ojos, despierta juventud despierta”. Mondadientes, claves en los cupleses: uno deportivo y otro mu feo, de comparsa comparsa. Con achaques, pero cuando llega febrero se me curan del tirón, y hasta me palpita al tresporcuatro el corazón. Pum pum pum pum. Popurrit doméstico, con su partidita, su cervesita, su puchero frío… que corrió delante de los grises, y ahora vota al Rajoy y a la Susana, pero si fuera por ellos, “esos ni se presentaban”. Ahh. En resumiendo, un homenaje “al hombre más grande del mundo… allá dónde estés mi viejo, que no te toquen las bolas”. Tolón tolón. Niña, saca el bocata de tortilla, con dos huevos, que eso sí que va tocando.
‘LA AZOTEA’, ECHA SEROTONINA, ECHA ENDORFINAS
Las 23.51 horas. A digerir la cena con cabeza. Los Carapapa se transmutan en neuronas bien bien interconectadas. “Se encendió la bombilla, y me echo a temblar, desde hoy aquí arriba se acabó la tranquilidad… hagamos una comparsa que huela a Cái por los cuatro costaos…”. Jornada de puertas abiertas al proceso creativo de los hermanos Márquez Mateos. Sin ironías para el primer pasodoble, recopilando los variopintos países que decidirán si el carnaval es patrimonio de la humanidad… “cómo explicamos sin que les parezca que es un cachondeo, que aquí seguimos después de un siglo sin el museo, que aquí el tres por cuatro es cuatro por cuatro, lo que es este veneno, lo que es romanecero, una ilegal… si un día lo hacen patrimonio del mundo entero… será cuando aquí en Cádiz lo valoraremos”. Naide es profera en su tierra, o argo asín. Llevan su parte de razón. Unesco, ¿qué me dices de ese punteao? A las puertas del quirófano la segunda letrilla, a puntito de abandonar la prisión de un cuerpo que no se siente, “hoy se termina esta pesadilla y empieza una nueva vida… lo que he sentío y sufrío no lo sabe nadie, y me ha entendío y me ha querío sólo mi mare… ya no tendré cadenas… fue mi cárcel… hoy nace una mujer aunque ha llegado al mundo veinte años tarde”. Veinte años haciendo pipí de pie, apostilla gráficamente el Champín-ñín. Es más cómodo, agrega sin gas el TriNaranjus. Perdónalos, no saben lo que beben. Para los cupleses, la Bárbara Rey, el rey jubilao y sus enhorabuenas que riman con payaso; y moraso removido con ojo de los Majara… cómo no voy a acabar, loco loquito de la azotea. Encendiendo la máquina en ese interesante popu intrametacarnavalero… “y mientras procesamos los sentimientos, se abren los depósitos de la emoción… y en febrero viene al mundo la comparsa que hasta el sueño me quitó… la que nace a la vera de la orilla, la que siempre se rebela, la que nunca se arrodilla, la que canta mi verdad… si otro concurso te vuelvo a escribir, será que sigo mal de la azotea, no lo puedo remediar”. La vida es asín, la vida es asín…
‘NO VALEMOS UN DURO’, SE NOS OLVIDA VIVIR
Momento kiosquero ochentero, con musha azucá. Presentación presentación la de las chuches del Canijo de Carmona, “no valemos ná, no valemo un duro, no valemos ná”. Con músiquiqui del Lacio. Con remembranzas del abuelo, una metáfora vital en el primer pasodoble… “un caramelo, así es la vida, que te da momentos dulces pero hay que tragar saliva… y un papel que esconde lo que encierra tu interior… se va consumiendo, desaparece y en ná se quea…”. Cómo escribe el piponaso, prima. Vaya, vaya, con juego de palabras el siguiente letrón, con su drama… “el mundo inmundo, mata y remata… el mundo en armas, la que está armando… un porvenir por venir porque nunca viene… la bala que vuela apesta a pistola, el hombre con hambre sin hogar se ahoga… que la paz no sea un recuerdo y no se quede en los acuerdos, en un juego de palabras”. La pipa de la paz, apunta el Champín-ñín. El TriNaranjus, dispara, sin gas. Sensibilidad XXL. Ponerle ropa a los perros “pa mi es delito”, y un vecino runner con cuernos, en una digna tanda de cupleses… ¿te gustan las chuches?, ¿sí?, po tengo un paquete pa ti. El kiko, que fruto más seco, jeje. Muy entretenido ese popurrí sin salirse del tipo, que acaba con un remate marca Canijo, que se sale… “que la vida pasa pronto, a los hechos me remito, que al final somos huesitos y gusanitos… la vida es para vivirla, no es pa subirla a las redes, que un sentimiento no ocupa ciento cuarenta caracteres… que los amigos se cuidan, no solamente se agregan… se nos olvida jugar, se nos olvida vivir”. Enga, y ahora todos a poner en el twitti y el facebú que el twitti y el facebú son el caramelo de piñones que te tiraban con mala hostia en la cabargata de esta sociedad.
‘LA AFICIÓN’, FÁBRICA DE PAPELILLOS
Papelillos y serpentinas se hacen un montoncito güeno y conforman cuerpo y voz. En plan transformer. Desde Algeciras, “soy lo que tu piel eriza… soy el gigante, sigo creciendo a la par que tu locura y tu amor por el carnaval…”. Rafael Velasco y Daniel López están detrás de este monstruo multicolor, que es febrero, aro. Sonando en condiciones. No ganan para confeti. Un grasias se escribe indirectamente en la primera letrilla, ante el abandono por parte del Estado… “la frialdad de esta sociedad canalla y materialista no llegó a calar” en los voluntarios de Calor en la Noche… “nadie está en la calle porque quiera, y si no fuera por ellos, el frío es lo que les queda”. Y más grasias, gracias mumá, en el pasodoble siguiente, “aunque no me pariste con dolores”. ¿Epidural?, se pregunta el Champín-ñín. El TriNaranjus le responde con la mirada, sin gas. Un cupletillo lava-coche con el tipo, y vueltecita a lo Bisbal, simpaticón. Si no fuera por ti cada febrero, qué sería del carnaval. Oh, whatever will be, will be. Ocho minutos de monometacarnaval, de esencia, de pasión, coloreados en las cuartetas del pupurrí… “nunca dejes que te envenene, que tu ilusión es mi sustento”. De la mano, siempre de la mano. La escoba, aro.
‘LOS PASTELITOS’, HI MY FRIEND
Y cerrando las ventanas de la sesión, los Pastelitos in concert… “hello my friend, hi my friend, aunque soy de Capuchino canto en plan latino…”. Chute de alegría y buen rollito, coreografías y letras de Pocoyó. Más adelantados en el escenario que en prelis. Música del Juancarlo, y letra miarma, firmada por Álvarez Seda y Fede Quintero. Partiendo desde una piba superanimalista… entra un pasodoble quejoso con ciertos antitaurinos… “sigue pidiendo respeto alegrándote de males, que ya no habrá diferencia entre tú y los animales”. Me quedo con el desarrollo y esas consignas en las manis de “pa qué queremos más toros, si ya tenemos Montoro… no queremos corridas, eso habría que matizarlo”. Cadista y con shentimiento familiar viene la otra, “muero por esa bandera en segunda o en primera… la única pena que tengo pare mío, es que al mirar a tu asiento, lo sigo viendo vacío”. Carmen la nerviosa, a punto de explotar, me advierte el Champín-ñín, observador. El TriNaranjus, sin gas, no explota ni con meneo. Un cuplé sudando con la parienta y la suegra en el coche con el manos libres; y otro sexuá, con tuyajaba pa fuera, “po este es abrahammateo y los gemeliers son los dos de abajo”. Esa va-chata va-chata va-chata. Claro que sí, guapi. Y popurrí disfrutable, como un pastelito, pero se queda a medias, como un pastelito… “hasta que se seque el pabellón, pasaron los de la mopa y tó…”. El grupo y la idea encima de la tarima, y del repertorio.
Las 2.14 horas. Baja el telón. Sube a mi motocarro. Carretera y manta, que va a caer un chaparrón en breve, lo presiento. Champín-ñín, acábate el TriNaranjus, sin gas, y a desfilar. Mientras te sacas el eructito impostado, te leo una frase célebre sincera: “La libertad significa responsabilidad. Es por eso que la mayoría de los hombres la ignoran”, dicen que dijo el irlandés George Bernard Shaw. La libertad de saberse esclavos… pero yo camino y camino y camino… Dany Rodway DIARIO Bahía de Cádiz
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