DÍA 29 (2ª SEMIFINAL).
Pues sí, el Iñigo Errejón ha pasado de ortavillita cotizado junto al Pablo Iglesias, a lo Carli y Subiela, a tenor raso a su espalda, en segunda fila. La tragedia en el Congreso, otro carnavá. Día uno, tras la autoinmolación de Antoñito Martín sobre las tablas. Que no está morío, ennnn, dejarse de tanto pésame. Mas como diría el Freddie Mercury del Mentidero, show must go on, picha. El Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz (el COAC 2017), cruza hoy el ecuador de las semifinales, con la segunda noche de tres. Huele ya a entierro…
Una función de altura, con tres picos de categoría especial: las comparsas de Jesús Bienvenido ‘Los irracionales’ y del Chapa ‘Los equilibristas’, llamando con pasodoblones a la final; y el broche de la chirigota revelación de San José de la Rinconada, ‘No te vayas todavía’, con Cádi muerta de risa por y con Manué: no tener hueco para este velatorio el viernes entre los mejores sería para denunciarlo ante el juez Garzón, o argo. Además, el coro de Pastrana ‘El batallón fletilla’ y la chirigota del Selu ‘Mi suegra como ya dije’, cumplieron casi lo que se espera de ellos.
Qué feo eso de que, teniendo gafas, te quiten de delante y te pongan detrás y encima te toque al lado un comunista quemaiglesias de esos con cuernos y rabo, el Alberto Garzón. Podemos sí, podemos… El Champín-ñín sí hace un podé y se viene una nochesita más a aguantar el chaparrón, con la peluca, la toga y el martillo, a disí tú pasa, tú no pasa. Las quejas, a él. Maripili, fállame… y tira de la palanca, que se cueza a fuego lento este cronicón arrojado del tirón, ajeno al twitti y al cazón en adobo. Pero antes, un minuto de ná para la publi del Yuntamiento de Cádi: beber por beber es beber.
EL CARNAVAL DE MI CÁDIZ, AHORA ES DEL MUNDO
Las 20.36 horas. Pim pam pum. Desde el Cañón desfila el batallón más canalla, que viene a tomar el Falla con coplas de carnavá, amenazando con pito de caña, martillo y plumero, lanzando tangos a pelú, en defensa del febrero sin 
aditivos. Sí, ‘El batallón fletilla’ del Pastrana, en posición desenfada. Los vecinos balconeros, asomaítos en bata, criticando, aro. Simpatizando con la causa de los que hacen cola, aquí o en Pekín, y abogando por la igualdad de trato… “cuando este concurso acabe, nadie se va a acordar de los que guardaban cola… los carnavales de Cádiz son del que espera ahí afuera, en las calles y en las aceras, que nadie venga a insultar”. Reprochando los tópicos que parece que sólo se escuchan por acá, eso de que para trabajar no se ponen en cola to la noche… Y entre velas ronda el otro tango, alrededor de lo que ahora llaman pobreza energética, “lo que no se entiende es que se quede a dos velas las paredes de una casa, que se muera una abuela por no tener para pagar la luz…”. A alguien le tienen que oscurecer la conciencia estos dramas. Un cupletillo de pelo y otro con discusión marital…, con estribillo fletillero. “Fletillaaaa, y ahí estará esta guerrilla”, el grito para demandar el auxilio de estos soldados rasos chirigoteros. Coraso, aunque… El Champín-ñín, en modo juez, dice que puede que pasen a la final o puede que también. Apuesta barata… Y, ejem ejem, ya están al acecho, sobre una montaña de huesos, ‘Los depredadores’ del Nene Cheza, con mucha afición murmurante, la comparsa incomprendida de semis… “tu debilidad es mi fuerza, tus ahorros mi pensión, tu pobreza mi ocasión, tu 
interés mi comisión…”. Malotes carroñeros embaucadores, o argo asín. Poniéndose en la piel de Pedro el de los Majaras y reprochando al Falla la actitud ante su ojo, y su salida de tono… “donde está vuestro respeto, o es que ya no recordáis a las comparsas de El Puerto que levantaron a Cádi… el amor de una vida por locura de un día no se puede pisar… va por Pedro y también va por todos los Majaras… falsos y rastreros, que se levante to Cái entero ante el pregonero”. Alguno se pone en pie, sí. Y comparando a los latinoamericanos y la opresión que sufren desde Yankilandia con los andaluces y el yugo del Estado español, ¿no?… “madre de las dobles morales, de falsas libertades… el sudaca es pueblo y rebeldía, y los sudacas de España nacen en Andalucía”. Con pinzas. Ritmillo chirigotero para unos cuplés de comparsa comparsa… qué más quieres niña mía, si me muero por tus huesos. “Por tu esqueleto mato, pero muero por tus huesos”, se subraya en un popurrí que no termina de ser ni cigarra ni gallito ni borrego. El Champín-ñín, en modo juez, dice que puede que no pasen a la final o puede que no pasen a la final. Yo te veo a ti más gorda, grrrrrrr… depredator dos. El turno de ‘Mi suegra como ya dije’, del Selu. Sin Juan, una pena. Juan, ¿a ti te gusta el puchero? La nuera no quiere que el niño se vista de marinerito y haga la comunión… “cada una es mu libre de ser lo 
anticrista y demoníaca que le dé la gana… con lo bien que le vendría una ostia… y me diiice, y le digo, la que ha decidío eres tú ahorrarte el convite…”. Un trauma de juventud con los marineros de la Carraca, aro, jeje. Y un acercamiento forzado con la familia de la nuera… “en verdad me da pena porque son buena gentuza… me dice, quiere usté un langostino son de Sanlúcar, y le digo, camarones le digo yo a eso chiquitillo… tuve roce con to el mundo, pa que tú vea que no es verdad, eso de que el roce hace el cariño”, jeje. Pasodoble de nochevieja, fun fun fun. Cuplés en su mínima expresión, un chiste y pa casa, con la infanta ratera preocupa por el Urdangarín, que se le caiga el jabón en las duchas de prisión “y le ponga to el ojo como el de Pedro el de los Majaras”; y con ganas de tener otro nieto, la nuera duda, y “yo mientras se lo piensa le estoy pinchando to los condones”. Pero no consiento que nadie me la critique, que pa eso está su suegra. Con un pupurrí bastante mascaíto, y su tortillón antológico… “Marijose hace unas tortillas que les salen igual que a ti… cómo yo te la hago, cómo yo te la hago, olvídate, esa no te la hará… a lo máximo que puede llegar esa, es a una tortilla a la francesa… estoy como una pera, a mi me queda tela y a ti te queda tela”. Tela. El Champín-ñín, en modo juez, dice que con esos pasodobles puede que pasen a la final o con esos cuplés puede que no pasen a la final. Y se queda tan pancho, pero con las luces de patiobutaca encendidas. ¿Emm…? “Solucionando los problemas con macetas?, eso con la Teo no pasaba… Te he dicho que con las mentiras no se va a ningún lao, ¿no?, po el Rajoy otra vez ha ganao”. ‘Los del Patronato’ ya 
interpretan su teatrillo contextualizado en este orfanato rancio del tándem Aguilera-Puliestán: el cura lisiado; el nuevo director barba desesperado; el niño con retardo, “yo enciendo un petardo, explota, y luego me quito”; la Mariquilla la fantástica; y el crío mafioso, su padre murió de “un empacho de Puleva… murió a-batido”. Chiste catorce en tres minutos de parodia. Y un rato después reaparece el Joselito quemasangre, lo habían adoptao pero no ha cuajao… “que mi amigo invisible está mu loco, va a un restaurante japonés, y el shushi se lo pide mu hecho”. Y a los cuplés: aquella maría que se quedó dormía con el Juan y Medio, y los ojos turulatos del Trueba antipatriota… cuando vi que Rajoy tenía que estar cuatro años más, vi a mamá vi a mamá vi a mamá. Echando la vista atrás en el tema libre, recordando cuando llegaron estos niños al Patronato, ¡gel gel gel ayúdame! O mejón dicho, cuándo abandonaron los padres a sus vástagos. Al menos tiene cierto sentido esa segunda parodia. El Champín-ñín, en modo juez, dice que puede que no pasen a la final o puede que pasen a la final. No hay más dónde rascar… Rascando rascando te brota er Kichi en el palco municipá, no se pierde su comparsa ni ni ni… enchufá la freidora y a por la involución, involución, involución de ‘Los irracionales’… “mío mío mío mío, todo esto que ves aquí es mío, como lo fue en un principio, vuelve de nuevo a su sitio, recuperé mi legado el día que el ser humano dejó de ser humanoooo… míooooooo”, tuyooooooo. Los monos del Bienvenido, bienvenido, moneando entre nosotros… ¿La cara B del pasodoble del Manolito Santander?… “yo tengo un gen en la sangre, tengo el gen viñero, el 
responsable de este arte y este don, de hacer latir al tres por cuatro el corazón, y que el mediocre envidia lo sé, si no soy yo nadie suena a Cádiz, soy el ombligo del teatro Falla, tengo el cerebro en una muralla, muralla de Cádiz, de Cádiz na más”, pero ese carnaval chiquito fue creciendo… “y todo te lo debo a ti, aficionao, que sin haber nacido en Cádiz te quedaste de Cádiz embrujao… tú que no tienes fronteras, que haces de mis frases tu estandarte y bandera, que lloras cada letra que defienda mi tierra como si de la tuya se tratara… esta afición tan grande que empuja como el levante, que el carnaval de mi Cádiz, ahora es del mundo”. ¿De Cádi, del mundo?, no nos ponemos de acuerdo, primo. Y una amarga letra exponiendo el drama de quienes huyen de guerras y del hambre, y se encuentran que un búnker insolidario más allá… “dejemos todo sin volver la vista atrás, olvídate de lo que fue, no pienses más en el ayer que hay una guerra pisando detrás, la salvación sólo está en caminar… para ser un refugiado lo que hemos andado merece la pena… detrás de este desierto viene el mar, y tras el mar un muro de hormigón… maldita sean las fronteras, maldita la política y las petroleras, malditos los países que financian las guerras, malditos sean mil veces este mundo… subiros a esa barca sea la muerte o la vida, que aquí no hay dios ni profeta que abra los mares a la tierra prometida”. Sin palabras. Para la tanda de cupletés, el salón manga caletero y mazinger zeta y su manga pastelera; y Cristina, la infanta, no pagues ná, “que al final el que paga somos nosotros”… que donde hay pelo hay alegría, ajá. “Túuuu, y tú y tú, me llamas irracional… el secreto de tu felicidad, es ver, oír y callar, monosabio… la tierra que nos da tanto, nos cubrirá con su manto en la hora de la muerte… me quedo con lo más irracional, con tu parte más irracional, con tu bendito carnaval”. El popu bien merece una escuchaíta con las orejas, el corazón y la cabeza. El Champín-ñín, en modo juez y casi con tantos pelos en el body, dice que puede que estén en la final o pueden que no quepamos tos. Aversión a las bananas. Niña, saca el botijo y dale un intro, mi reino por un intro bien dao…
HAY SIEMPRE TRES LETRAS MALDITAS EN NUESTRAS ENTRAÑAS
Las 0.15 horas. La niña del coro ‘Mi gaditana’ sigue despierta, con las horitas que son. Tantas muñecas coleteras y siempre el mismo pijama… “y cuando estamos solas, jugamos que somos de Cái, nos gusta jugar a soñar… y pasaremos a la gran final, jajajajajaj… Cádi te invito conmigo a jugar, por carnavá”. Con más de medio patiobutaca ausente. Consejero viene el primer tanguito… “no hagas caso nunca del qué dirán… no olvides nunca mi vida que tú puedes decir que no, que tú mandas sobre tu cuerpo, no hagas nada que tú no quieras, nunca olvides que tú eres tu dueña”. Letra para complementar la nueva campaña no es no del Yuntamiento. A la afición, con entrada, y con rabia, va la otra coplilla… “sé un buen aficionado, quédate en el teatro, muestra un poco más de respeto… ese sitio que estás despreciando cuando empieza una actuación, qué penita verte vacío Falla por favor… que por ti están dejándose el alma”. Al que lleva el ambigú esta letra no le mola nanai. La nuera le canta a la suegra en un cupletillo; e imitando de aquella manera al coro del Luis Rivero en el otro, por la tele no se veía tan complicao… no quiero crecer, niña quiero ser… a estas muñecas les da la vida tu carnavá. Esta peponas ambiciona en su momento toy story ser tan gadita como la cría, una playera, una cadista, una capillita, una carnavalera… tópico tras tópico para ese popu agradecido… “cuando dejes de ser niña, llévame en tu corazón, siempre tú y yo… qué suerte tienes mi niña de ser de esta ciudad, aaaAAAhh… poder notar tus papelillos volaaaAAArrr… ser de verdad una gaditana maaaás”. Un enternecido Champín-ñín, moviendo los deítos de los pies, que los he visto, en modo juez dice que puede que no estén en la final o puede que no estén en la final. Mirando por el sueño acumulao de la peque… Y cuando tú eras un moco seguro que también veías en la tele el Un Dos Tres, aquí estamos con usted otra vé… más contento que Falete dentro de un cuarté. ‘Qué penita de concurso’, del Choza, esta noche juegan tres nuevas 
parejas por el apartamento, el Talego y el Comisaría, el Gasolina y el Mechero, y el Tirita y el Mercromina. Programa dedicado a héroes anónimos: pulisías, bomberos y médicos. Drama-pasodoble para comenzar, ese parado de larga duración… “cada paseo se me hace una tortura, llevo cerca de tres años por tu culpa sinvivir, yo que era fulanito y me conformo con sobrevivir…”. Y otra letrilla que parecía endosada ar Kichi, pero que acaba postrada ante el maero del Nazareno… “tú que eres el alcalde de todos los gaditanos, que tienes nuestro futuro en las palmas de tus manos… sal a la calle otra vez maldita sea… que milagros no esperen los gaditanos… diles que no puedes solo, que ya es hora de reconocer, que necesitas ayuda…”. Canino ese primer cuplé y el coño de la Clinton aireándose por to Washintón, en el otro, ajín ajín… por eso nos conformamos con el uno, el dos, o el tres. “No hay otro concurso que sea mejor que el Un Dos Tres, los que hay ahora son mu malos, no tienen ni comparación…”, el Saber y Ganar, el de sevillanas sevillanas sevillanas del Canalsú, el Ahora caigo, el Supervivientes, el La voz, el Pasapalabra, el Mastershé… “pero el concurso que más quiero, por ser tan golfo y canalla, ese es el concurso del Falla, donde una letra hecha con el corazón tiene más fuerza que un cañón… hay un concurso que es patrimonio de la Humanidad, el concurso del Falla, de Cádi, de mi carnavá”. Cuatro cinco seis. El Champín-ñín sabe contar, y en plan juez dice que puede que no estén en la final o puede que no estén en la final. Siete ocho nueve…. Con cuidadín, que nos caemos pa abajo. No nos vamos a caé pa arriba, pichita. Arribita cantan el Subiela, y el Carli, aro, y sus ‘Los equilibristas’ del García Argüez, el Chapa, otro poeta… “pa parapapá parapapárará… que yo no sé volar, pero ando sobre el aire… quien tenga vértigo que baje que yo seguiré… y aquí sigo yo, con mi corazón, 
haciendo equilibrios, que de mi canción a tu corazón hay sólo una cuerda … pero escúchame yo tengo los pies pegaos a la tierra… mi tierra mi tierra mi TIERRAAAA”. Pum. Bastinaso de holaquéhay, prima. Y espera que viene contundente: “Letra, un país que son tres letras, con el ADN del fascismo que siempre es el mismo, nunca nos funciona el GPS y haciendo eses va nuestra historia, se murió la CNT, se ha vendido la UGT, se ha rendido la cadena SER… aquí se gobierna a golpe de BOE, se obedece a USA, se muere el SOE, arrodillao ante el G20, y aunque TVE no lo esté diciendo, aquí hay un país que se está muriendo… hay siempre tres letras malditas en nuestras entrañas, tres letras para escribir sobre una lápida gris… qué descanse en paz España”. Ioooooo, qué pasodoblón encadenando, con criterio, siglas. Me ha gustao me ha gustas. Y amor no consumado desde la juventud a la vejez, en esa segunda letrilla mermelada de frambuesa… “niña, tenemos algo pendiente, desde que éramos chiquillos haciendo novillos, por la plaza de aquel barrio, nuestros ojitos se nos cruzaban… y nosotros siempre de lejos, siempre de lejos, siempre cerquita, y aunque nunca hablamos de ese calambre… tú y yo sabemos que antes que llegue el final, tenemos algo pendiente”. Ahhhh, qué potito es el amol interruptus, sin salchipapa. Con nuevos cambios en la alineación y en las posiciones, a los cupleses… ¡qué te cae, José!: la Campos con bigote, y un niño chinito adoptao… ¡chiquilla dame un respiro… mira que me tiro mira que me tiro mira que me tiro!!! Pa tirarse desde un ortavo entra el pupurrí… “equilibrios del vivir, sobre la cuerda del sinvivir, equilibrios del poder y cuanto alambre por recorrer, equilibrios del amor que bien conoce mi corazón… que tiempos confusos para quien te venga a cantar, y a contar su verdad, dónde estará la verdad… caminar, el alambre caminar, el final, llega ya, sólo un paso y nada más, pa que aprendas a volaaaaar”. Volarás volarás volarás… Enorme, te hacen vibrar. El Champín-ñín, estabilizado y en plan juez, dice que puede que estén en la final o puede que como no estén en la final, se mosquee y patalee. Y llore, llore, llore casi tanto como los amigos plañideros de San José de la Rinconada del ‘No te vayas todavía’ y su velatorio, tercera parte. Tesquiero Manué. Tesquiero Bizcocho. En su caja, como tiene que ser… “Se fue Martín… no ome, noooo… se fue Manué…”, qué arte. Y las coronas no se pegan su bailesito, po no, se quedan con todos, jeje. No cogerle cariño a Manué que el año 
que viene no sale, jajajaja. Un pasodoble para la posteridad, y si hay que seguir retrasando el entierro hasta el viernes, no hay bulla… “han pasao veinticinco días y aquí Manué sigue sin incinerarse… yo me acuerdo que siempre decía Manué… lo raro es que mi amargura me esté sabiendo tan bien, que un grupo de carajotes con un muerto a las espaldas, no puede más que rendirse a la magia de tus tablas … por eso si no volviera, si al cajón volviera ya… que sepas que no está muerto, porque Cádiz lo hizo inmortal”. ¡Toma ya! Y no mienten. Y reconociéndose fanes del Yuyu más surrealista… “nos dicen que damos yuyu, más yuyu da una pesona disfrazada de neurona asín partiéndose el pecho… no hay que ser un cabrón pa cantarle a un fiambre… si te doy yuyu pa mi es un honor, que aquí yuyu suena a risa, por eso ¡Yuyu vuelve y no seas más….!”, y respetable, atenta a la jugada. Cái. El Falla grita a estas alturas finalistas finalistas, metiéndole presión al jurao. Qué bote Manue, qué bote Manué… el viernes si venimos, bota, avisa. Minuto de silencio, con acordeón, y a los cuplés. Te va a queja muerto, Manué. El Errejón quejándose a los papás de que quiere ser como el Pablo… “tú puedes ser líder de lo que quieras, pero a las diez te quiero en casa”; y pelotaso el segundo, que Manué ya está fatal… “como mucho le quedara otro pase, le quiero decir al jurado si va a pasarnos, por favor se ponga las pilas, que Martínez Ares lo está esperando y tiene la barca allí en doble fila”, jeje. En esta chirigota, en-caja en-caja. “Esto es carnaval, una enseñanza divertida, guardando los modos, reírnos de todo… ya ves, no somos nadie, que hay que ser feliz, ir hacia la luz, que mañana aquí puedes estar tú yo muero si tú me acompañas, en el sentimiento”. Lloran tras el popu ellos, lloramos todos. El teatro rendido ante Manué. Y son casi las tres de la madrugá. Cosas del sorteo. Po no les ha venío mal el cutre-sorteo. El Champín-ñín, entre lagrimones, en modo juez, dice que están en la final o están en la final, o están en la final. Ves, se puede hacer una chirigota que haga reír, no es delito, no viene en el código penal. Este verano vemos a to los chirigoteros de Cádi Cádi pisando la playita de San José de la Rinconada buscando inspiración rinconera.
Las 2.46 horas. Baja el telón. Bajón. Ratazos como este bien valen un mes sin vida. O casi. El Champín-ñín, recuperado del shock tras toparse con Manué en la trasera fumando un piti, se me pone el chandá, la rebequita, y ya está en la cola frente al Cortefié pa pillar pases pa la carpa. Para el horario infantil, aro. Ahí llevas frase célebre para pasar la madrugá acompañao: “La melancolía es la dicha de estar triste”, dicen que dijo el francés Victor Hugo. Melancolía al comprobar que a este eternizado COAC 2017 le quedan dos telediarios… El entierro ya está asquí. Dany Rodway DIARIO Bahía de Cádiz
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